Na’que ver – el pobre Capitán se estará rebolcando en la tumba hasta patear a la Matilde_ Si yo fuera Camilo Mori, agarraría al chistosito que hizo la broma y le ahorcaría al final de Pio IX, desnudo, en medio a la calle_

Era abbastanza evidente non fosse di Neruda – ma non credo avrei avuto il coraggio di dirlo se tutto il mondo affermava il contrario, non ne avrei avuta la patente né sono un critico professionista_

Comunque – il lessico è troppo moderno, e manca di tutto quell’amore per la parola e per la ricercatezza profonda fra aulico e popolare unica in Neruda – Neruda aveva una sensibilità per il ritmo e la metrica che non avrebbe mai scritto in quella strana ‘prosa’ lì_ Per quanto conosco Neruda io, e lo conosco parecchio, non ho mai notato una sua opera stesa in quello stile_ Al massimo poteva essere uno stile da lettera o da discorso pubblico_ Ma in effetti è pure troppo superficiale e tendente alla genericità, alla banalizzazione – gli mancano l’affondo e la densità di sentimento tipici di Neruda nelle riflessioni politiche, nonché certi suoi stilemi unici, in particolare di tipo corporeo, fisico, sanguigno_ E’ troppo ’svagata’, distaccata, quasi da semplice osservatore di fenomeni rassegnato, per essere di Neruda_ Se mi volessi sbilanciare, scommetterei che l’ha scritta una persona con specializzazione scientifica – non un letterato _

Povera patria! Schiacciata dagli abusi del potere
di gente infame, che non sa cos’è il pudore,
si credono potenti e gli va bene quello che fanno;
e tutto gli appartiene.
Tra i governanti, quanti perfetti e inutili buffoni!
Questo paese è devastato dal dolore…
ma non vi danno un po’ di dispiacere
quei corpi in terra senza più calore?
Non cambierà, non cambierà
no cambierà, forse cambierà.
Ma come scusare le iene negli stadi e quelle dei giornali?
Nel fango affonda lo stivale dei maiali.
Me ne vergogno un poco, e mi fa male
vedere un uomo come un animale.
Non cambierà, non cambierà
sì che cambierà, vedrai che cambierà.
Voglio sperare che il mondo torni a quote più normali
che possa contemplare il cielo e i fiori,
che non si parli più di dittature
se avremo ancora un po’ da vivere…
La primavera intanto tarda ad arrivare.

(Franco Battiato, Povera patria, 1991)

Bene@