“Tesoro, la mamma ha da fare nell’harem”

Mi fa, inferocita: “Ma insomma, mi spieghi cosa avevi di tanto urgente da fare da non rispondere al telefono a tua figlia per tutto il pomeriggio???”
Spiego: “No, è che avevo in casa una troupe televisiva che mi stava intervistando sulla poligamia…”
“…”
Ed è che spiazzare una figlia rimproverante dà sempre una certa soddisfazione.

“Ah. Vabbe’, mamma, ma potevi dirmelo, invece di mandarmi brutalmente a stendere e poi riattaccare.”
“E’ che mi è parso complicato da spiegare, lì per lì: non avrei saputo darti dettagli.”
“Già, immagino. E quando esce, questa cosa? No, meglio se non me lo dici. Non sono sicura di volerla vedere.”
Come biasimarla, del resto.

Insomma: ancora non ho capito perché l’ho fatto, ma ho passato il pomeriggio di ieri a esibirmi nei mirabolanti panni della rotonda prof di spagnolo che che narra i suoi trascorsi poligamici all’insolito scopo di difendere la saggezza del Corano.
Con l’ignara figlia che, intanto, mi cazziava.

“Puoi parlarci del tuo rapporto con l’islam?” E intanto il telefono squilla e so che all’altro lato della cornetta ho una Pupi che pretende spiegazioni.
“Potresti sederti al pc mentre noi ti riprendiamo?” E mi siedo e trovo un’email furente della Pupi che mi ingiunge di prendere il telefono.
“Facciamo che prendi un libro e te lo leggi“, ed io mi calo nella lettura del libro della Caridi (è che ieri ero ispirata dai giornalisti che parlano di islam in modo civile) mentre attorno a me squilla tutto lo squillabile e mi chiedo come diamine si faccia a fare sparire il telefono di casa, che è tanto meno eliminabile di un cellulare, e medito di gettarlo dalla finestra.

Insomma: io già faccio fatica a farne una, di cose alla volta. Figurati farmi intervistare sulla poligamia e litigare con la figlia, tutto insieme. Uno stress.

Comunque, boh. Perché l’ho fatto? Sostanzialmente, perché il giornalista che me lo ha chiesto mi era parso una persona perbene, al telefono. E poi si è messo a ridere quando ha letto il sondaggio sul mio blog e, insomma, alla fine non ho saputo dirgli di no.
Sono giusto riuscita a sottrarmi all’agghiacciante idea di farmi riprendere a spasso per i vicoli del centro storico sotto la pioggia, ché mi manca solo di farmi prendere per il culo dal vicinato tutto per i prossimi trent’anni. Anche se le riprese di me sotto un naufragio, visto l’argomento, avrebbero avuto un loro perché. Effettivamente.

Per il resto, ho lasciato che facessero di me ciò che volevano, con rassegnata mansuetudine, mentre mi sforzavo di dire qualcosa di sensato su argomenti che – me ne accorgevo meravigliatissima, mentre parlavo – ormai suscitano in me la stessa passione della ricetta del cavolofiore bollito. Anche un po’ meno, forse.
Miracoli del tempo che passa, guarda.

E quindi è stato catartico, a modo suo. Pensavo di andare a stuzzicare chissà quale bubbone ed ho trovato a stento un brufolino. Non me ne frega proprio più niente, ormai ne ho le prove.
Mi resta il dubbio su cosa rimanga della mia capacità di passione, vista l’entità di questo spegnimento, ma in fondo so’ persino ottimista: perché ieri mi sono divertita, tutto sommato, e se una si diverte è perché sta bene.

Ho minacciato il Garbato Giornalista di terrificanti rappresaglie sull’Haramlik, qualora mi avesse maltrattato nel mettere insieme la cosa. Lui mi ha molto rassicurato e aveva l’aria un po’ preoccupata mentre lo faceva, come uno che già si vede crucificato su pubblico blog. Noi prof ci abbiamo la minaccia convincente.
Ma poi, senti: questa cosa manco si vedrà, in Italia, e poi chissenefrega.
A me basta avere una nuova situazione strana da aggiungere alla mia raccolta, per considerare interessante un pomeriggio.
Il collezionismo di momenti improbabili è una vocazione come un’altra.