All’Espresso lo beccano in flagrante cialtronaggine, lui reagisce scomposto e straparla pure.

Intanto, pure il Corriere si accorge che le visite fiscali di Brunetta rischiano di prosciugare i fondi d’Istituto delle scuole:

Scuola L’ Asl: spesa a carico del datore di lavoro. La protesta: costi troppo alti per noi

Visite fiscali ai prof, devono pagare i presidi

Visite fiscali ai professori, scuole in rivolta. Se il docente è malato, il preside deve inviare il medico fiscale per evitare che faccia il furbo. Così dice il ministro Renato Brunetta. Bene, le scuole hanno preso atto delle direttive e si sono presto adeguate. Ma con una novità: l’ Asl di Milano ha fatto sapere con una nota che «la visita è a carico del datore di lavoro». Ed ecco la protesta dei dirigenti scolastici: «Non abbiamo i fondi necessari. In questo modo riusciremo ad arrivare a stento al mese di aprile, poi sarà bancarotta». E in ogni modo «tra gli insegnanti l’assenteismo è marginale».

Il Corriere dimentica di dire che i presidi hanno sempre potuto mandare le visite fiscali, quando lo hanno ritenuto opportuno. Con Brunetta, cambia solo che sono obbligati per legge a mandarle dal primo giorno, a tutti. ‘Na genialata. (Qui l’articolo completo)

Io, ricordatevelo, l’ho predetto:

[…] arriverà un momento in cui la stessa PA pregherà affinché giunga il momento propizio per toglierle di mezzo, le farraginose cavolate partorite dall’energumeno tascabile. Perché, semplicemente, non è possibile tenere in piedi un sistema di visite fiscali che, se venisse davvero applicato, costerebbe alle tasche dei contribuenti un bel 300 milioni di euro all’anno, e che è oggettivamente e platealmente inutile in caso di assenze brevi, ovvero proprio quelle verso cui è diretta l’offensiva Brunettiana.

E’ destinato a cadere, uno come Brunetta. E ho idea che cascherà pure male. Perché (io so’ come Miss Marple) è il calco di un tipo umano che ho già visto, sempre abbastanza nanerottolo, con cui condivide ciò che a mio parere è un indiscutibile disturbo narcisistico della personalità. Sfogato in politica anziché dall’analista. E questi tipi col “Sé grandioso“, quando li si mette in discussione perdono la testa.

Basta aspettare. Casca rovinosamente, so’ sicura.

Io lo so che sembra incredibile, ma la Gelmini si è confusa di epoca e se ne è uscita con un mirabolante “No all’ideologia del ’sei politico’ ” con un ritardo di circa 40 anni rispetto a quando, mi dicono, lo si praticava.

Adesso aspetto che si scagli contro i capelloni, che dica la sua sul conflitto in Vietnam, che proibisca la tappa italiana del tour di Janis Joplin. I miei fratelli maggiori, intanto (io ho sei anni, è presto) sono sì in Afghanistan, ma a farsi le canne e a scoprire l’oppio (ma ve lo ricordate, il Magic Bus?) e mia madre ha la minigonna e la lotta dei palestinesi ha il volto di Leila Khaled, niente barbe.

In Egitto, le mamme delle attuali ragazze velate facevano il bagno in bikini mentre in Spagna le donne non potevano amministrare i propri beni, né cambiare residenza senza il permesso del marito. Io andavo a scuola a Santa Dorotea ed ero l’unica figlia di genitori separati nel raggio di chilometri e chilometri. Dalle mie parti si cucinava abitualmente con lo strutto e i taxi erano verdi e il ghiacciolo al limone costava 10 lire.

E c’erano il sei e il 18 politico, anche. Che tempi.

Adesso queste cose non ci sono più. La Gelmini non può saperlo, visto che non conosce la scuola, ma il sei politico non sono arrivata a vederlo manco io, figuriamoci i miei alunni.

C’è stato invece il “sei rosso”, che non è una roba politica ma una riforma di D’Onofrio,  ministro del primo governo Berlusconi.

E poi c’è il fatto che la scuola-azienda, come l’università-azienda, ha bisogno di clienti soddisfatti  e promossi che incentivino le nuove iscrizioni. E quindi, in genere, sono i presidi a creare i “sei” durante gli scrutini:

Prof: “De’ Peppis, 5 in Italiano e 5 in Storia”

Preside: “Li passiamo a 6. De’ Peppis, promosso.”

Prof: “Ma…”

Resto del cdc: “Zzzzz….”

Diciamo che non è propriamente ideologica, la cosa. O, meglio, lo sarà anche, ma è un’ideologia che la Gelmini frequenta più di me.

Quelli che hanno fatto il ‘68, e pure noi che abbiamo vissuto epoche successive ma non meno psichedeliche, non abbiamo più il fisico per alterare la nostra percezione della realtà con le sostanze che hanno accompagnato quegli anni. Io, se mi dessi all’LSD così, su due piedi, finirei sicuramente al San Martino in ambulanza. E tuttavia abbiamo la fortuna di non avere alcun bisogno di ricorrere alle sostanze in questione. Ci pensa la realtà stessa, ad essere pesantemente alterata. Noi possiamo continuare a divertirci senza rimetterci in salute, con il solo ausilio della lettura dei quotidiani.

A meno che non si voglia credere di essere in un mondo sensato, e allora sì che toccherebbe drogarsi.

Mo’, comunque, già che ci sono mi rivedo questo:

Mi ha detto: “Noi genovesi siamo di poche parole, ci apriamo con difficoltà, ci serve del tempo prima di fidarci. E non ci piace perderci in chiacchiere.” Io ho annuito, sapendo esattamente cosa sarebbe successo dopo. E, infatti, lui ha continuato a parlare e non ha più smesso, dalle 6 del pomeriggio fino alle 10 di sera.

Nel frattempo, l’ho depositato davanti a un aperitivo nella saletta fumatori di un bar, lui che non fuma. Poi l’ho spostato davanti a una frittura di pesce. Gli ho allungato il pane, gli ho passato il sale, gli ho versato l’acqua e l’ho condotto a ordinare una bottiglia di vino, facendolo desistere con la fermezza più dolce di cui ero capace dall’optare per il vino a bicchiere. “Ma non la finiremo mai, una bottiglia!” “Mah, forse sì.” Ho badato a che avesse sempre il bicchiere pieno e l’ho ascoltato curiosa, chiedendomi come si faccia a parlare così tanto con una donna evitando sempre di guardarla negli occhi. Geishizzavo volentieri, ogni tanto fa piacere. Gli ho spiegato che no, non sono il tipo che giudica, e gliel’ho ripetuto ogni volta che me lo ha chiesto. Ho incassato un “sei una persona che sa ascoltare” pensando divertita al mio insormontabile egocentrismo e ho provato della tenerezza nel vederlo mangiare con piacere, ché mi riesce difficile non volere bene alle persone quando sono alle prese con il cibo. Ho pensato che era un uomo capace di risvegliare l’istinto materno persino in me, che con gli uomini ne sono desolantemente priva, e mi sono ricordata che a volte succede, nella vita di una donna, di accogliere un uomo solo per questo, per farlo sentire accolto e nulla più. Poi, naturalmente, ho pensato che non fuma, e che quindi non ero la persona adatta alla bisogna.

Mi ha detto che aveva passato una bella serata. Anche io. Raccolgo storie e questi genovesi si raccontano con pochi fronzoli, è un piacere ascoltarli. Il rito è sempre quello: “Io non parlo, non comunico, sono un orso, sono chiuso.” Tu annuisci e ti metti comoda. Poi, fanno tutto loro.

Io, l’ho già detto, abito dietro un vicolo che sta dietro un altro vicolo che sta dietro un altro vicolo ancora del centro storico di Genova. E stasera, girando l’angolo del penultimo vicolo, c’era un tizio che non doveva essere là, non così: palestrato, arabo, con una birra in mano e l’aria cattivissima, in piedi e infilato nell’androne della casa all’angolo, nel punto più stretto del vicolo. E nel buio.

Io mi sono bloccata e ho fatto un passo indietro, guardandolo con cipiglio da prof. Lui si è appiattito contro la parete. Io ho fatto un altro passo indietro e l’ho guardato peggio, ferma e immobile. Lui mi ha chiesto una sigaretta. Io gli ho detto che ne avevo poche, e la mia faccia era ormai da scrutinio finale e verbale di bocciatura.

Lui mi ha detto: “Dai, passa, non ti faccio niente.” Io gli ho detto: “No. Che diavolo fai lì nell’angolo, che dovrei passarti davanti a un millimetro, senza spazio e nel buio?” Lui mi ha detto: “Non avere paura, dai!” Io gli ho detto: “Mi spieghi che diavolo fai lì?”

Lui ha agitato la bottiglia di birra, a quel punto, e mi ha detto: “Ma dai, sto solo qui, ti giuro per Allah che se passi non ti faccio niente.” Ed io, davanti al giuramento su Allah, mi sono istantanemente rilassata e, prima anche solo di pensarlo, ho esclamato un ” Alhamdulillah!” che mi veniva dritto dalle viscere e, a quel punto tranquillissima, sono passata sicura e a testa alta, allegra. E lui, felicemente esterrefatto della mia esclamazione così festosamente islamica: “Ehi!!!! Ahahahaha! Inti min??? Miiin?” Ed era un chiedere: “Ma che roba sei?” Ed io ormai tranquillissima nel vicolo deserto e buio, visto che aveva giurato su Allah di non farmi male, gli ho lanciato un “Maa salama”, un “arrivederci!” spensierato, e ho proseguito dritta.

Ho fatto gli ultimi metri fino al portone sentendomi bene. Proprio bene. In un mondo grande di cui mi fidavo. E sono arrivata a casa e mi sono messa il pigiamone, serena. Perché avrà pure avuto la birra in mano, il culturista musulmano nell’androne, e l’aveva agitata giurando. Ma una lo riconosce, un “Per Allah!” sincero e, a quel punto, proprio non ha più paura.

I neuroni so’ veloci, a captare aria di casa.

Poi sospira: “O, magari, portarsela da casa”

(Seduto a questa cattedra, mi piace immaginare un prof influenzato, al lavoro per non perdere la giornata di stipendio.)

(E che fa lezione con la lavagna digitale di Leonardo, ovviamente)

Mi chiama Marco, chiacchieriamo, mi chiede di Scienziato. “Ah, boh, è sparito di nuovo“, dico io. “‘Ancora??“, mi fa. “Sì, ha ’sta fissa“, dico io. “E che è, ci hai l’Ettore Majorana personale?” chiede lui. “Eh…“, confermo.

“E’ che è incompatibile con mio padre“, gli spiego. L’ultima volta che l’ho sentito, Scienziato, mi chiamava da Roma per sapere se la cena della sera dopo era confermata. “No, cicì“, gli faccio. “Ti devo bidonare, domani sono a Milano da mio padre“. Più sentito.

Ride, Marco, pensando al mio inossidabile Edipo: “Be’, non lo biasimo…”

Poi ha un rapporto difficile con ’sto blog, Scienziato. Nel senso che la sua esperienza di me dal vivo gli dice che sono una tipa dolce, io, ma a leggermi sul blog gli sembro un’infinita stronza. I post in cui prendo a pedate il Campo Antimperialista, tipo, lo turbano. Si identifica col Pasquinelli, chennesò. “Ma no, Scienzi, è che quelli sono proprio dei mostri, se le meritano le pedate. Tu sei solo un po’ strano. Non ti tratterei mai così, nutro solidarietà per gli strani.” Non lo convinco, si vede. E, infatti, mi è pure arrivato qua tutto offeso pensando che gli avessi dato del deficiente in un post, e invece non parlavo di lui.

Cosa che apre un problema supplementare, peraltro: “Ma no, Scienzi, è uno con cui andai a cena una volta e non eri tu. Ah, non te l’avevo detto che ero andata a cena con un altro?” Qua, una, come si muove sbaglia.

Poi, in realtà, non è che ci abbia pensato granché, in ’sto periodo. Ho avuto altro per la testa, e poi sono davvero troppo presa con l’andare a Milano, quando posso, per crearmi impegni serali a Genova. Però adesso ci stavo pensando, per esempio.

Perché farsi fidanzati nuovi è stancante e non sai mai come viene: la quantità di cose che non si sopportano più aumenta a dismisura, con gli anni, e riuscire a divertirsi con un uomo a cena, nel dopocena e durante la colazione del mattino è, ma davvero, la cosa meno scontata dell’universo.

E quindi pensavo che una dovrebbe avere un parco di ex, tutto sommato. Perché sono già rodati, li conosci già e non ti devi stancare. I fondamentali sono superati, almeno quelli.

Io, stasera, due uova fritte e una bottiglia di vino le avrei proposte a lui. L’ignoto mi stanca.

Solo che le cose non riescono mai ad essere semplici, dicono. Non mi è chiaro il perché. Ma se lo dicono ci sarà una ragione, chennesò.

Apprendo da Mazzetta che, mentre sulle prime pagine dei giornali la cronaca politica si svolge a base di “Coglioni!“, “Vaffanculo!” e altre pensose analisi, il nostro parco-leggi si arricchisce di nuove chicche. Da lui trovate la lista completa - dall’ufficializzazione delle “ronde padane” fino al test linguistico per immigrare in Italia. Qui mi piace sottolineare questa cosina, tra le altre:

 Va malissimo ai migranti, con l’introduzione del reato di clandestinità (che non tiene conto del al no della UE), anche se la pena prevista è una incredibile ammenda da cinque a diecimila euro che nessuno pagherà mai. Il carcere per i clandestini era una boutade ed è stato sostituito con un’altra boutade che al massimo intaserà gli uffici giudiziari e costerà mediamente seicentocinquanta euro per ogni clandestino multato.

Ed è che non hanno un gran senso pratico, questi qua, dopotutto. O, almeno, a me non pare granché pratico obbligare pezzi di Stato a sobbarcarsi incombenze improbabili e costosissime che hanno la sola funzione di essere applaudite da quei minorenni cronici dei loro elettori, troppo presi a fare “cippalippa” a chi è preso di mira per chiedersi chi lo paga, il “cippalippa”. Ma sai che lavoro è, mettere in piedi multe inesigibili a migliaia? Ma dai, ma che testa hanno?

Qualcosa di simile pensavo a proposito di Brunetta e del suo decreto, poco fa: arriverà un momento in cui la stessa PA pregherà affinché giunga il momento propizio per toglierle di mezzo, le farraginose cavolate partorite dall’energumeno tascabile. Perché, semplicemente, non è possibile tenere in piedi un sistema di visite fiscali che, se venisse davvero applicato, costerebbe alle tasche dei contribuenti un bel 300 milioni di euro all’anno, e che è oggettivamente e platealmente inutile in caso di assenze brevi, ovvero proprio quelle verso cui è diretta l’offensiva Brunettiana. E cominciano ad accorgersene pure i giornali, grazie al cielo.

E poi so’ curiosa di vederlo ufficialmente riformulato, l’articolo del contratto nazionale di lavoro che a tutt’oggi recita:

 Il dipendente assente per malattia, pur in presenza di espressa autorizzazione del medico curante ad uscire, è tenuto a farsi trovare nel domicilio comunicato all’amministrazione, in ciascun giorno, anche se domenicale o festivo, dalle ore 10 alle ore 12 e dalle ore 17 alle ore 19.

Dovrà venirne fuori una cosa così, col rinnovo:

Il dipendente assente per malattia, pur in presenza di espressa autorizzazione del medico curante ad uscire, è tenuto a farsi trovare nel domicilio comunicato all’amministrazione, in ciascun giorno, anche se domenicale o festivo, dalla mattina alla sera per un totale di 11 ore al dì.

.Ed io faccio davvero fatica a percepirla come legale, una cosa del genere. Qualcuno dovrà pur intervenire, dico io - la Cassazione, la UE, chennesò - di fronte all’arresto domiciliare, a prescindere dall’opinione del medico, di qualunque libero cittadino che non sia in uno stato di salute tale da potere lavorare.

Non può durare, quindi. Ne sono certa. Non può essere così demente, ’sto paese.

Ma se invece durasse, mi chiedevo, quali ricadute avrà nel settore privato un simile ridimensionamento del diritto alla salute, della libertà personale, di tante conquiste anche e soprattutto di principio che hanno riguardato il mondo del lavoro fino ad oggi? Se gli statali si ritrovano con lo stipendio decurtato e agli arresti, se si ammalano, ai dipendenti privati cosa finiranno col fargli, appena avranno un attimo per pensarci? Verranno sottoposti a punizioni fisiche?  Raderanno a zero i capelli delle donne, evireranno gli uomini? E ai mitici operatori dei call center di cui tanto si parla non appena qualche statale accenna a lagnarsi, cosa succederà? Li riduciamo direttamente in schiavitù, col collare col nome della ditta stampato sopra?

Io, intanto, quest’anno ho già fatto più giorni di malattia in due mesi che in tutto l’anno scorso messo assieme. So’ cagionevole sul serio, in questo periodo, e finisco dolorante a letto con una certa facilità. E a scuola mi continuano a chiedere, ansiosi: “Ma insomma, le è arrivata la visita fiscale?” ed io continuo a dire di no, anche con una certa mortificazione. Perché, insomma, io la vorrei, fosse anche solo per farci un post subito dopo. E invece non l’ho ancora vista, e ’sta cosa mi allarma persino: vuoi vedere che magari il medico è venuto, ha sbagliato citofono e adesso risulto dispersa e invece ero in casa? Col culo che ho, capacissima.

E poi mi pongo domande sul galateo da visita fiscale: perché, ad esempio, nel mio palazzo l’ascensore è rotto, al momento, quindi per raggiungermi bisogna farsi cinque piani di scale a piedi e amen. Ma, quando tornerà a funzionare, funzionerà con la chiave. Ed io cosa dovrò fare, a quel punto? Uscire di casa malata per portare giù l’ascensore al medico e dargli un passaggio con le mie chiavi fino a casa mia? O lasciarlo arrancare a piedi su per i cinque piani e accoglierlo pacifica e sorniona sull’uscio, magari con un bicchiere d’acqua che lo ritempri? Non ne ho idea. Sospetto che andare a prenderlo giù sia illegale, però. Forse devo chiederlo a un avvocato.

Prima sono andata a prendere il solito certificato medico - sì, dopo avere avvisato per email la scuola e averle chiesto di avvisare la ASL, come al solito -  e, lungo la strada, sono incappata in un comizio di Di Pietro. Sentivo che parlava male di Berlusconi e non ho saputo sopprimere un moto di simpatia. Pensa te, avere i moti di simpatia per Di Pietro… tu guarda come ci si concia, è incredibile. E poi mi girava la testa, ma è che sono a casa da martedì sera e quindi è normale, forse. Marzia mi fa: “Vabbe’, ma se stai sempre a letto ti indebolisci per forza!” E ci ha ragione, ma la mia casetta è piccolissima e non è che ci si possa fare molto altro, per 11 ore di fila. Che faccio, mi metto a fare flessioni in cucina? Sto a letto pure da sfebbrata, che altro dovrei fare? Ma stasera si stava bene, fuori, e nulla mi avrebbe impedito di smaltire i postumi da raffreddamento davanti a un caffè, chessò, per prendere un po’ d’aria e sgranchirmi il cervello, oltre che le gambe. Il mio medico sarebbe stato d’accordo.

Ma, appunto, no. Brunetta non vuole. A casa, in castigo.

Tutto questo non farà di me una lavoratrice migliore. Posso tranquillamente comunicarlo come una certezza. Ma del resto si è capito, direi. Brunetta ha sortito un solo effetto, dalle mie parti, ed è che prima andavo a lavorare anche quando non stavo bene, e adesso non mi passa manco per l’anticamera del cervello l’idea di farlo. Tutto qua.

In tutto questo, pensavo agli studenti. Immaginavo gli arresti domiciliari pure per loro, come deterrente per le assenze strategiche quando c’è un compito in classe, metti. In fin dei conti pure loro costano allo Stato, giusto? E, insomma, mi baloccavo con quest’idea. Arrestiamoci tutti, dai, a vicenda. Facciamo a chi riesce a peggiorare di più la vita all’altro. Mettiamoci le dita in un occhio, pestiamoci un piede e poi ridiamo sguaiatamente additandoci l’un l’altro. Abbattiamo ogni residuo ostacolo tra noi e la demenza collettiva.

Io, per esempio, ce l’ho con i portalettere. Secondo me dovremmo munirli di braccialetti elettronici e monitorarli via Google per essere certi che non approfittino dell’orario di lavoro per bere, chessò, un caffè. Si potrebbe ideare un sistema per cui, da casa, l’utente gli fa arrivare delle piccole scosse elettriche se indugiano. Sai come migliorerebbe, il servizio postale?

Sono ancora tutte da esplorare, le potenzialità dell’odio reciproco inteso come carburante sociale. Possiamo fare di più, ne sono certa.

Sto qui in panciolle che gironzolo per la rete senza meta, e osservo via Lloogg ’sto tizio che prova chiavi di ricerca una via l’altra e si legge mille post interrogandosi sulla sottoscritta:

Google.it searching for site:ilcircolo.net/lia “sono cristiana”

Google.it searching for site:ilcircolo.net/lia “sono musulmana”

E una non sa che pensare, a dire il vero. Nel senso: è strano assistere a delle curiosità nei propri confronti dovendosi tenere le proprie su chi diamine le esercita. C’è qualcosa di sbilanciato.

E poi sorge spontanea la domanda: “Ma du’ etti di cavoli tuoi, tesoro, no…?”

E comunque questa del se sono cristiana, musulmana o cosa è una domanda a cui non c’è risposta: so benissimo quale carica, pienezza e senso di casa possa dare l’islam, ma non conosco nessuno che sia diventato una persona migliore convertendosi. Anzi.

Mi faccio i cavoli miei, quindi, e la risposta non c’è.  Se anche ci fosse, mi guarderei bene dal comunicarla a chicchessia. Ci ho l’islam introverso, ci ho. Ed è una piantina pure lui: vuole il suo clima, e qua piglia freddo.

Io ho avuto una madre bizzarra che mi ha allenato, per buona parte della mia vita, a decodificare metafore. Tipo che, osservando il passeggio, ti diceva: “Vedi? E’ un’invasione di questa razza che ha il cervello per metà umano e per metà animale…” e tu guardavi a tua volta, chiedendoti cosa volesse dire, e poi capivi: intendeva dire che era pieno di truzzi, il passeggio. Ed è che non conosceva sintesi, mia madre, né sapeva fare propria l’esperienza generale sulla realtà. Per lei era tutto una scoperta a partire da zero, elaborava dati vergini. Dove il resto del mondo captava un semplicissimo tamarro, quindi, mia madre osservava con stupore caratteristiche umane e animali amalgamate nella stessa persona, e te le comunicava. Soave. E devastante. Estremamente precisa.

Ho passato tutta l’infanzia, e forse la vita intera, a incazzarmi con mia madre perché era troppo fragile per poterci competere. Questa donna che piangeva sempre, che amava sempre troppo, così disarmata e fatta apposta per attirare prepotenze, incapace anche solo di prendere in considerazione i propri interessi e persino la semplice parola “interesse” che, lo so, la faceva rabbrividere per la carica di volgarità che possiede. Ho cercato di farle avere la pensione. Non la vuole. Mi ha detto, fredda: “I professori non vanno mai in pensione“. Si sentiva, nella voce, il disappunto del dovermi spiegare un concetto tanto elementare. Ho sempre saputo di non essere abbastanza eterea per i suoi gusti.

Non era debole: è l’essere più inesorabilmente cocciuto che esista e sa pagare qualunque prezzo pur di fare esattamente ciò che vuole lei. E’ solo fragilissima: ti va in frantumi tra le dita appena la tocchi. Ma i frantumi non cambiano sostanza. Saranno anche frantumi, ma cocciuti.

Io credo di averlo pensato fin da quando la guardavo dalla culla, che ero più strutturata di lei. Perché possiedo del sangue contadino che lei non ha, e sono certa che questo mi abbia salvato la vita. Me lo si vede in faccia, ché sono infinitamente più scura di lei, e so per certo che tutti i motivi per cui lei mi biasima sono altrettanti strumenti che mi sono costruita per stare al mondo meglio di lei. Perché lei non mi biasima mai quando faccio cose che, per il resto del mondo, sono cazzate. Mi biasima solo quando faccio cose che sembrano a tutti sagge. Ha in odio la saggezza, mia madre, e quando le ricordo che devo mangiare e pagarmi le bollette so che in cuor suo risponde con una smorfia. Questo mio lato contadino, lì a turbare un’Alice che è ormai in frantumi da decenni, ma sono frantumi snob. Perché Napoli, si sa, è la nostra sponda del Lazarillo e del suo Hidalgo, e la più hidalga di tutti è la mia mamma. Ed io, che non potevo prenderla a padellate in testa, l’hidalga - ché basta pensarlo e lei capisce e ti guarda sbalordita, ferita, e ti spiega che sbagli e te lo spiega abbastanza bene da avere ragione e comunque non si uccidono le mamme, anche se hidalghe, e soprattutto non è leale uccidere chi è più fragile - io, insomma, me ne sono andata. Mille vite fa, e non sono più tornata.

Poi passano gli anni, ed io oggi ne ho più di quanti non ne ricordi in lei. Perché ce l’ho stampata nel cervello come una ragazzina, ovviamente. Lei con i capelli lunghi, i minishorts e la maglietta con la mela sopra. Lei che gareggia al concorso per chi ha le gambe più belle, e io decenne a fare il tifo. Lei che ci portava al mare da giugno a settembre, fino agli ultimi bagni sotto la pioggia di fine estate, e il mare era che si prendeva il canotto e, remando remando, si andava lontanissimo, a caccia di grotte lungo la costa di Maratea, e sul canotto i panini e il mangiacassette, con Patty Pravo che cantava Pazza Idea e noi che le cantavamo dietro. Lei che si innamorava sempre, soprattutto, e sempre troppo e male, ed era sempre dolore.

L’ho vista quattro anni fa e non la riconoscevo. E’ incredibile quanto viviamo a lungo, tutti quanti.

Però, insomma, io adesso ho più anni di lei, come dicevo, e posso anche raccontarmele, le cose in cui le somiglio. In questa cosa che lei mi ha sempre detto e che spiega la mia vita, per esempio: “Perché noi siamo delle piante, in realtà. L’unica differenza è che le nostre radici sono nella testa, non affondano nella terra come fanno le piante convenzionali. Quindi, a differenza di loro, noi siamo liberi. Se vogliamo ci spostiamo. Solo che, come tutte le piante, non possiamo vivere lontani dal nostro clima. E tu, infatti, se sei nel clima sbagliato appassisci. Come tutti noi.”

Mi aleggia attorno, questa mamma, mentre intristisco in questa Zena in cui piove da una settimana ed è tutto buio e mi passa la voglia di vivere, e non uscirei dal letto. E starnutisco per colpa sua, ché ho preso tutta la pioggia del mondo, l’altro giorno, perché dovevo trovare una fermata dell’autobus che fosse in un posto più bello di quello dove aspetto di solito e che è troppo brutto per poterci stare. L’ho trovata, poi, la fermata bella. Ma non sai quanta pioggia ho preso, nel cercarla.

Io ci morivo di tristezza, a raggiungere tutti i giorni quella fermata grigia lungo lo stradone. Non era possibile continuare. E la pioggia l’ha resa insopportabile, la fermata, e quindi ne ho cercata un’altra. Tutto qua.

Sono le cose di mia madre, queste. Mio padre, avrebbe avuto l’ombrello.

Dopo aver pubblicato nel mio <diariealtro> la lettera che trascrivo (e che si spiega con il proprio contenuto) é stata pubblicata nella sezione appelli del sito <www.ildialogo.org> con la proposta che trascrivo in fondo e che personalmente rilancio perché credo che ormai siamo arrivati alla necessità dell’impegno personale comunque.   Documentazione al sito web www.simmweb.it       

LETTERA APERTA                                                          Udine, venerdì 31 ottobre 2008

Al dott. Luigi Conte
Presidente dell’Ordine dei medici
di Udine

Egregio presidente

mi rivolgo a Lei come cittadina, turbata dalla minaccia della violazione di un diritto che investe direttamente il settore della salute, pur non rivestendo io funzione alcuna che dia autorevolezza al mio dire.
Da qualche settimana la Società Italiana di Medicina delle Migrazioni ha pubblicato on line un comunicato – cui si sono aggiunti i comunicati della Federazione Nazionale degli Ordini dei Medici Chirurghi e degli Odontoiatri, dell’Associazione studi giuridici per l’immigrazione, di Medici senza frontiere e altri - che illustra gli emendamenti proposti dalla Lega Nord nel corso del dibattito parlamentare sul cosiddetto “pacchetto sicurezza”.
Oggi l’accesso alle strutture sanitarie (sia ospedaliere, sia territoriali) da parte dello straniero non in regola con le norme sul soggiorno non comporta alcun tipo di segnalazione all’autorità, salvo i casi in cui sia obbligatorio il referto, a parità di condizioni con il cittadino italiano.
Se gli emendamenti della Lega Nord fossero approvati tale possibilità di accesso verrebbe negata e sarebbe soppresso anche il criterio di gratuità, ora in vigore, per le prestazioni sanitarie necessarie e urgenti da erogarsi agli stranieri non iscritti al servizio sanitario nazionale e privi di risorse economiche sufficienti.
E’ facile immaginare che ne conseguirebbe quella che parecchi esperti hanno chiamato “clandestinità sanitaria”.
I comunicati delle organizzazioni che ho citato ne illustrano abbondantemente le ricadute nefaste sulla salute della collettività, impossibilitata a contenere il diffondersi di malattie infettive non tempestivamente diagnosticate.
E soprattutto tali comunicati indicano le contraddizioni pesanti cui sarebbero sottoposti i medici (e tutto il personale sanitario) nell’esercizio della loro professione se volesse mantenersi rispettosa dei criteri della deontologia professionale.
E’ un vulnus che non può non preoccupare, suscitando disorientamento e una sensazione di insicurezza proprio nel momento di compromissione della salute, quando ognuno di noi conosce la propria fragilità.
Né sia superfluo sottolineare che il 16 ottobre il Congresso della Società Italiana di Pediatria ha richiamato la necessità di “riconoscere a tutti i minori non in regola con le norme di soggiorno il diritto d’asilo per motivi umanitari e l’iscrizione al Servizio Sanitario Nazionale” e di “prolungare il permesso di soggiorno delle donne che lo hanno ottenuto durante la gravidanza oltre i sei mesi dalla nascita del bambino”.
Invece i bambini, secondo gli emendamenti della Lega Nord, dovrebbero essere privati non solo delle cure mediche ma anche delle vaccinazioni.
Non so se il parlamento, prima di affrontare il dibattito sul “pacchetto sicurezza” vorrà sentire le voci di coloro che rappresentano i medici e il personale che opera nel campo della sanità che, voglio esserne certa, opporrebbero un significativo rifiuto a tale scempio.
E’ un atto che mi sembrerebbe doversi sollecitare perché questioni di tale portata e delicatezza siano affrontate con la consapevolezza dovuta.
E mi sembrerebbe necessario altresì un pubblico, autorevole intervento per chiarire alla popolazione i termini di un problema che, se inserito in un quadro di paure enfatizzate e surrettiziamente indotte, potrebbe dar luogo a reazioni improprie e pericolose per tutti.
La ringrazio per l’attenzione                                                   Augusta De Piero

PROPOSTA.
E’ una iniziativa che ognuno in proprio può fare nei confronti del proprio medico di base, dei medici o operatori sanitari che si conoscono oltre che nei confronti dell’Ordine dei medici della propria città. E’ il tempo delle assunzioni personali di responsabilità di fronte al montante razzismo che per essere sconfitto ha bisogno del supporto dal basso di tutti gli uomini e le donne di volontà buona.