Se ne stanno lì seduti ad aspettare la metropolitana, i sei o sette giovanissimi poliziotti che devono avere appena finito il turno.
Tutti in fila, tutti composti, tutti con la loro brava uniforme candida.
Tutti tranne uno.
Tranne uno che, l’uniforme, ce l’ha di un inequivocabile colore azzurrino, evidente frutto di un madornale errore di candeggio.
E se ne sta lì, composto e impassibile in fila tra gli altri, assolutamente dignitoso e impermeabile alle occhiate dei passanti, ché non puoi non notarlo e lo caleresti nella candeggina, tutto intero nella sua uniforme, per togliergli quegli assurdi riflessi azzurri.
Il puffo poliziotto.
Serissimo e a testa alta anche se, disgraziatamente, un po’ blu.
