Già mi sembra raccapricciante che, a poche settimane dalla carneficina di Gaza, una delegazione israeliana sia invitata a festeggiare il Carnevale a Genova nell’ambito di un cosiddetto “Carnevale dei Popoli” del Mediterraneo che vorrebbe essere multietnico, bontà sua, ma che a me pare semplicemente macabro, considerando il massacro che Israele ha appena compiuto contro il […]
Un po’ perché sono timida e le situazioni moltitudinarie mi mettono a disagio, e un po’ perché il sabato ho scuola, torno a casa alle 3 e ieri c’era pure il diluvio, è finita che non ci sono andata, al Viadelcamp. Però poi mi guardavo attorno, quando nel pomeriggio sono uscita, e con Marzia ci […]
Faccio un brindisi col blog, dai, mentre aspetto che le due matte di Marzia e compagna riemergano dal concerto a cui mi sono rifiutata di andare e si infilino, stavolta con me, in non so quale festa di ‘sto centro storico, ammesso che non mi addormenti prima. Il brindisi di mezzanotte l’ho fatto, poco fa, […]
Essendo entrambi sprovvisti di manuale di accompagnamento, tocca arrangiarsi: “Ma tu come sei?” “Non ne ho la più pallida idea!” “Allora vediamo: cosa dice di te tua figlia?” “Dice che sono egocentrica. E tua moglie cosa ti rimprovera?” “Ah, di averle rovinato la vita.” E rimaniamo un po’ in silenzio, cercando con la memoria qualche […]
Io sono come la tizia del film, con la differenza che a me basta sentire un “Belìn!” per pensare: “Cielo, sono tua!” e crollare tra le braccia del perplesso genovese che ho di fronte. Il risultato è che, archiviato lo Scienziato, sono appunto crollata tra le braccia del perplessissimo Signore Molto Perbene (d’ora in avanti […]
L’Haramlik è in fase di autocensura, visto che non può parlare di scuola ma non pensa ad altro, quindi finisce che non scrive. Peccato, però, ché sto sprecando un anno a cui avrei dato volentieri una forma scritta, ovvero una forma e basta. Vivere una cosa fotogenica come la scuola senza potere raccontarla è quanto […]
Io, l’ho già detto, abito dietro un vicolo che sta dietro un altro vicolo che sta dietro un altro vicolo ancora del centro storico di Genova. E stasera, girando l’angolo del penultimo vicolo, c’era un tizio che non doveva essere là, non così: palestrato, arabo, con una birra in mano e l’aria cattivissima, in piedi […]
Un pensiero a Mustafà, ché l’altro giorno lo cazziavano tutti, in piazza qua sotto, perché trottava meno del solito e rifiutava lavoretti, e lui si accascia al mio tavolo e mi fa: “Non finisce più, ‘sto Ramadan, quanto è lungo… e poi in Italia è tremendo, se almeno fossi in Marocco dove lo fanno tutti… […]
